La muerte

La muerte no tiene sentido y tampoco ni siquiera es horrible, ya que la misma palabra horrible pierde sentido cuando se ha muerto: si la seguimos aplicando es porque juzgamos la muerte desde nuestro punto de vista de hombres todavía vivido; pero es evidente que nada significa para el propio muerto, que no puede verse desde fuera, que no puede contemplar su propio cadáver.
Ernesto Sábato, ¿y entonces qué?

El ojo del poeta , girando en medio de su arroba-
[miento,
pasea sus miradas del cielo a la tierra y de la tierra
al cielo ; y como la imaginacion produce
formas de cosas desconocidas , la pluma del poea
las diseña y da nombre y habitacion a cosas etereas
[que no son nada.
William Shakespeare
Sueño de una noche de verano , acto V , escena 1

"Escuchadme-dijo el demonio, poniendo su mano sobre mi cabeza-. El pais que te digo es una región lugrube . Encuentrase en Libia , junto a las orillas del Zaire . Alli no se encuentra descanso ni silencio."
E.A.Poe

Ella

Tan miserable
como cualquier ser
a quien no he amado

Soy muchacha de mala historia

Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.

Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama

Soy
La muchacha mala de la historia.

Te beso en los ojos

te beso en los ojos en la cóncava mudez
[de tu inocencia
te beso y todo tu cuerpo se viste con flores
[de un canto primaveral,
te beso y conviertes las cosas en hechos
silenciosos y llenos de asombro,
te beso al fin
te beso.